Et dire que certains pensent que la Sarthe est un département comme les autres. Que la Sarthe n'est qu'une rivière de deuxième magnitude. Que la Sarthe n'est que la marche un peu bancale de l'escalier qui descend des pouvoirs énarchiques de l'Ile de France vers les duchés historico-touristiques de Normandie, d'Anjou et de Bretagne.
Fi des lieux communs et de l'exégèse de surface, fi du touriste pressé ou de l'historien myope, et choisissons la vérité profonde, la psychanalyse fine, bref la réalité.
Et la réalité, c'est bien que de tous les fleuves, la Sarthe est le plus intelligent, celui qui draine la meilleure poésie. Certes, la Sarthe ne reflète pas ces joyaux que sont les châteaux de la Loire mais c'est là seulement la preuve que la Sarthe n'a pas besoin de bijoux pour se faire belle. Certes, elle ne rugit pas entre ses berges comme le Rhône ou la Durance mais elle a parfois des mauvaises humeurs calmes et lourdes, quand la terre, le ciel ou les hommes l'agacent et qu'alors, mal réveillée, elle sort de son lit du pied gauche, et inonde de sa colère sourde et de ses eaux larges les bourgs impuissants et fait alors un seul étang des prés de cent paysans enfin réconciliés.
La Sarthe des génies et des cons. La Sarthe des rouges et des blancs, la Sarthe des mystiques superbes et des supersticieux hébétés. La Sarthe qui, avec Lazare de Baillif et Pierre de Ronsard a inventé la littérature, n'en déplaise, tant pis, à Claude Simon ou à Marguerite Duras. La Sarthe des jeteurs de sort et la Sarthe de Descartes. La Sarthe du décalage du temps, de l'espace et des personnages. Décalage que Jean Distel, à travers son objectif à la Brassaï ou à la Tati, a tout à fait mis en lumière, décalage que Bernard Pouchèle a dit avec des mots d'avant et d'ailleurs. Un attelage en noir et blanc qui a su mettre un haut parleur dans les confessionnaux et un oeil insolent derrière les nuages.